.:: Www.HoundDawgs.org::. .:: Newest NORDiC RETAiL!::.
Et sted, for en god stund siden.
Unnskyld...
Du må feste setebeltet.
Etter 10 år... Eller 12 hvis en ikke tar med den ene gangen...
Altså, etter 12 års fravær-
- og tross frykten, dro jeg hjem på besøk til dem.
Vi kan alle ha allslags egne, personlige motiver-
- for å bryte opp her i livet og aldri se seg tilbake.
Og vi kan ha like mange motiver for å dra tilbake.
Så etter alle disse årene-
- hadde jeg bestemt meg for å krysse mine spor.
Å reise dit...
for å kunngjøre min død.
Jeg ville en siste gang prøve å innbille meg selv og andre...
illusjonen om at jeg...
helt til sist slutt...
var min egen herre.
Vi får se hvordan det går.
DET ER BARE VERDENS UNDERGANG
Mor! Antoine! Han er her!
- Faen, den tufsen tok drosje. - Jeg er ikke klar.
- Det kunne du ha gjort før. - Du er morsom.
Jeg har stått i auberginmos til opp over begge ørene.
Vet du hva. Du har pynta deg i timevis.
Det holder, Suzanne. Man har vel lov å pynte seg for sin sønn.
Louis elsker mote og farger, som alle andre homser.
Du trenger da ikke å maie deg ut som en transvestitt for det.
Jeg gidder ikke å krangle. Han er på trappen.
Du må alltid ha rett. Vet du hva som skjer med folk som deg?
- Nei, og jeg blåser i det også. - Nettopp. Du blåser i alt.
Drosjen må ha kostet en formue. Jeg sa jo jeg ville hente deg.
Louis, det var en flott frisyre, Enda jeg ikke ser så godt herfra.
Drosjen må ha kostet en formue.
Jeg sa jo akkurat det!
- Louis, du har aldri møtt Catherine. - Nei.
- Catherine, Louis. - God dag, Catherine.
Du må være varm. Få den.
- La ham komme inn. - Hun er bare glad.
Ja, hun logrer som en puddel.
Jeg kommer nå, Louis! Den jævla neglelakken vil ikke tørke.
Det gleder meg å treffe deg.
Selvfølgelig. Jeg mener, i like måte.
Det gleder meg også.
Hvorfor håndhilser dere? Som politikere.
- Eller fremmede. - De er jo fremmede.
- Det tenkte hun ikke på, Antoine. - Gi henne en klem, Louis.
Suzanne har rett. Så hyggelig.
"Så hyggelig"? Hva er nå det?
- De har aldri møtt hverandre. - De har aldri møtt hverandre.
- Hva skriker du for? - Aldri? Har de aldri ...?
Å nei, han var jo ikke der.
Du har en skrue løs.
Jeg hadde fullstendig glemt...
Vel, blås i det. En besynderlig tid vi lever i.
Kjære... Nei.
Louis. Du liker jo ikke "kjære".
- Du visste det godt, mor. - Han kunne ikke komme i bryllupet.
- Husker du det, Martine? - Jo, men jeg må ha glemt det.
Siden da har det ikke vært noen anledning.
- Hun vil bare ha oppmerksomhet. - Gi deg. Ti stille.
Det var dumt det med drosjen. Jeg kunne hentet deg i bilen.
Jeg sa jo han ville gjøre det, mor.
- Hadde du en god reise? - Jeg sa det til deg i går.
- Kan du ikke huske jeg sa det? - Vi gir faen, Suzanne!
- Hadde du en god reise? - Ja, men 'reise' er å ta i litt.
Jaja... kom her.
Sånn er Louis, Catherine. Han kysser bare sin mor, aldri sin bror.
- Kan du kutte ut? - Jeg snakker ikke til deg. Ti still.
De er hos mormor. Min mor.
Selvfølgelig.
Vi ante jo ikke at...
Og jeg kunne ikke bare ta dem. Da ville det blitt bråk.
Men de ville ha vært glade for å møte deg.
Som meg. Altså, Antoine og jeg så gjerne at du fikk treffe dem.
Den eldste er åtte år.
Alle sier hun likner på Antoine.
At hun likner ham på en prikk.
Men det sier man jo om alle barn, uansett om de gjør eller ikke, hva?
Ja.
Javel, da er forretten servert.
Spekemat fra Célestin og chorizo til Louis. Liker du det fortsatt?
Jenta har sin fars temperament. En kommende Antoine.
Vi er jamen heldige.
Louis, du sendte meg et brev...
Sendte. Du sendte meg et brev og blomster.
De var så pene.
Jeg ble virkelig, virkelig glad for dem.
Og jeg...
Antoine og jeg sendte deg et bilde av henne.
Det var så dumt. Ikke dumt, men hun fikk plass i Antoines hånd.
Hun var så bitte liten. Husker du det, Antoine?
Nei. Jeg glemmer så gjerne alt det viktigste i livet.
På dette bildet er likheten med Antoine faktisk...
lik null. Rett og slett. Ikke det grann.
En likner jo ikke riktig på noen når en er så liten.
Men nå er hun større...
Tror du ikke det begynner å kjede ham litt?
- Tror du det? - Overhode ikke.
Hvorfor det? Nei da.
Det er typisk meg. Jeg kjeder alle med barna mine.
Selv tror en det er interessant, men nei.
Nei, Catherine. Jeg vet ikke hvorfor han sa det.
Hvorfor sa du det? Det var tarvelig og usympatisk.
Ja, usympatisk. Oppfør deg anstendig.
Anstendig? Er kjolen din anstendig, kanskje?
Den er faen meg penere enn den møkkabrune jakka di.
Hold kjeft. Du har jo sminka deg med sparkel. Ser ut som ei hore.
- Det holder, unger. - Han begynte.
Louis?
Det kjeder meg ikke, Catherine. Jeg vil gjerne høre om barna.
Fint, fint.
Har dere ikke også en gutt som heter Louis som meg?
Jo.
- Unnskyld, jo. - Det liker jeg.
Det er rørende. Nå ble jeg veldig rørt.
Han er seks år nå. Det er to år mellom dem.
Jeg vet ikke om jeg bør fortelle mer...
Ikke skyld på meg. Hvis du vil snakke, så snakk.
Ikke lat som om jeg er en tyrann som ikke lar deg si noe.
Du er sprø, Antoine.
Fortell, da. Han hører jo på. Sett i gang.
Han elsker barn. Våre barn, alle barn.
Yndlingstemaet hans. Han elsker å høre at avkommet vårt utvikler seg.
- Fortell om dem. - Slapp av.
Beklager. Det var ikke ment på den måten.
Unnskyld, skatt. Fortell.
Nå blir det for mye. Du gjør meg virkelig ille til mote, Antoine.
Unnskyld meg, altså. Dumme Antoine ødelegger stemningen.
Ti nå stille og la henne snakke. Bare ignorer ham, Catherine.
For de som ikke liker rød dip, er det en med jalapeno. Pinjo?
Iallfall sterk. Og så er det cocktailsaus.
Altså...
Han heter bare...
Han heter det samme som du. Som deg.
Det mest interessante er først og fremst-
-at hvis vi ser tilbake, har han-
-samme fornavn som deres far.
- Nå får vi jaggu hele kongerekka. - Jeg skal ti stille, okay?
Så kan du si noe.
Eller så kan vi sitte i taushet og bli kvalt i cocktailsaus.
- Blir dere kvalt av sausen? - Det var ikke det jeg mente.
Det var bare spøk, skatt.
Forklar ham det, du.
Han har samme fornavn som faren deres.
Jeg syntes... Vi syntes det var en fin ide.
I min familie...
er det tradisjon for at foreldrenes fornavn...
eller det vil si at bestefarens navn...
og navnet på den førstefødte gutten...
skal være det samme.
Louis, jeg skulle hilse fra Laurence.
Hun dånte nesten da jeg sa du var her.
Hun er så teit.
Antoine er selvfølgelig den eldste, men-
- jeg var ikke begeistret for Antoine. Jeg likte Louis bedre.
Og Antoine ville ikke ha en Antoine. Han mente det betød ulykke.
Og siden dere jo ikke får barn, så tar vi ikke noe fra deg.
Altså, jeg mener det kan dere selvfølgelig få.
Alt går jo an. Dere kan alltids få barn.
Du skal nok få det. Du er jo ung ennå.
Ville du kalt ham Louis? Det ville du vel. Hva, Antoine?
Catherine, kan du hjelpe meg? Er dere sultne snart?
- Det begynner å hjelpe på. - Louis, vil du se rommet mitt?
- Skal jeg bare sitte her og loke? - Du kan finne frem grytene.
Antoine? Antoine, hører du?
Ja, for faen!
Jeg husker ikke så mye om deg. Jeg var jo veldig liten, og det...
Jeg har ingen minner. Bare det folk har fortalt.
Vel, det er jo...
Nå bare rører jeg.
Det var jævlig at du reiste.
Jævlig. Jævlig for meg og for henne.
For Antoine.
Og for deg også, hva?
Du behøver ikke å svare.
Men angret du av og til? Har du savnet oss?
Unnskyld.
Det er derfor jeg er her.
Blant annet.
Det er morsomt. Hver gang jeg får et postkort eller et brev fra deg, -
- så hadde jeg tenkt at det snart måtte være et på vei.
At det var på tide.
Det er alltid jeg som henter posten.
Og hver gang jeg får øye på et postkort i bunken, -
-så snur jeg bildesiden opp.
Da har jeg noe å snu, noe å oppdage.
Noe å håpe på.
Vi følger deg faktisk alle sammen. Vi leser artikler og alt mulig.
Det kan selvfølgelig ikke du vite, men vi er alle...
Vi er alle fulle av...
beundring. For deg.
Det høres idiotisk ut, men du har en gave.
- Ler du? - Ja.
Hvorfor? Det er en gave. Det er det det er.
Det er ikke noe å le av. Jeg gir deg en kompliment.
Du har en gave. Du er heldig.
Du bruker den bare ikke, iallfall ikke for oss.
Den er for alle andre. Eller kanskje ingen.
Jeg kjenner deg ikke.
Det er ingen bebreidelse.
Jeg bare fastslår det. Tenker høyt.
Faen som den klør.
- Hva da? - Sminken.
Jeg bruker det så sjelden, så nå klør det.
Jeg ville bare pynte meg.
Og all sminken til mor er knallrød og ekkel, -
-så jeg kjøpte noe selv.
Du kan sitte der.
- Mer behagelig. - Jeg står fint her.
Her er mine.
Vi kaller dem dine "fortielser".
- Er det helt feil? - Nei.
Altså, jeg forstår hvorfor.
Vi har hver vår samling.
Antoine.
Mor, selvfølgelig. Og hun har rett.
Du glemmer aldri fødselsdagene våre.
De viktige dagene i livet.
Vi får alltid et postkort eller en gave.
Men jeg vet ikke, jeg.
Jeg har sluttet å klage.
Hun kjefter alltid når vi sier at du ikke er her.
"Han gjør og har alltid gjort det han har å gjøre."
- Sier hun det? - Det er ikke noe jeg finner på.
Men ta det med ro.
Jeg er et voksent menneske. Ikke noe problem.
Ingen fare. Nei...
Ikke "ingen fare". Hvorfor sa jeg det?
Jeg hater det. Det er ikke meg.
- Jeg hater det uttrykket. - Hva er deg, da?
Det er morsomt at du alltid sender postkort.
Som om du alltid er på ferie, og så kan postbudet lese alt.
Det er...
Lar du alle folk se når du skriver noe viktig?
Men det du skriver er selvfølgelig ikke...
Jeg er litt latterlig. Alle sier det.
Unnskyld.
Det var ikke for å...
Om forlatelse, Suzanne.
Nei, det er meg.
Unnskyld.
Den jævla hetebølgen gjør oss alle litt sprø.
Men det er verre her. Alt er verre her.
Jeg hadde lyst til å flytte, men jeg vet ikke riktig.
Jeg bor fint her.
Jeg har hele kjelleren. Rommet mitt, og roterommet.
Det er rommet bak deg.
Skrot fra det gamle huset, for det meste ditt.
Mor vil sikkert spørre om du vil ha noe av det.
Louis? Hører du etter?
Ja. Ting du har betalt selv.
Har du kjøpt bilen selv også?
Det er Antoines gamle.
- Mor betalte den. - Men hun kan jo ikke kjøre bil.
Hvem må alltid kjøre henne hit og dit, tror du?
Men så fint å være fri til å dra til venninnene mine.
Og så kjører jeg når hun skal et ærend.
Vi er ikke avhengige av noen.
Vi ligger ikke noen til last.
Og mor og jeg har det hyggelig i vår egen lille verden.
Hun er morsom. Og hun er klin sprø.
Nei.
Jeg visste du ville si nei. Det er ikke noe for deg.
- Er du skev? - Nei.
Det virker ikke nesten ikke lenger.
Kanskje jeg ville hatt godt av det.
Jeg røyker ellers ikke, men...
Hvorfor kom du? Er det en du vil presentere?
Er du gravid?
For å treffe dere.
Jeg vet ikke.
- Jeg vil se det gamle huset vårt. - Hvorfor det?
Hvorfor vil du tilbake til det fæle stedet?
Bare nostalgi, kanskje.
- Er det til et stykke? - Nei.
Nei.
Suzanne og Louis, kommer dere opp?
- Slutt å skrike! - Kom opp, for helvete!
Du kan jo se på roterommet.
På alle de gamle tingene dine.
Bare nostalgi.
Dette minner meg om søndagene våre.
Å nei, vær så snill...
- Hun kan den historien utenat. - La henne fortelle, Antoine.
Han blir flau. Hertugen lengter etter eventyr.
Ikke rart han dro til Kina da han var ferdig utdannet.
- Har du vært i Kina? - Jada.
Altså, jeg arbeidet, og mannen min arbeidet.
Vi arbeidet begge to.
- Hei, skatt. - Du har ikke hørt dette på lenge.
- Det om søndagene? - Der ser du. Selv Louis.
- Gi deg, Antoine. - Rødvin, Louis?
- Nei, alltid hvit til Louis. - Hvitvin, takk.
Det var ikke vanlig, men vi gjorde det i vår familie.
Derfor gjorde jeg det også. Det var en tradisjon.
- Skal jeg bli med og vaske opp? - Nei, det er så avslappende.
- Jeg vil fortelle om søndagene! - La oss få det overstått, da.
Søndag hadde vi fri, og da måtte vi på tur.
Planmessig.
Planmessig! Det var som et slags et ritual.
- Hvor skal du? - Ikke noe sted. Jeg lytter.
Bli her, Antoine.
Blås i ham. Hør på meg. Han gjør det for å irritere meg.
Altså, vi skulle på tur, og vi tok alltid bilen.
Faren deres var aldri uten bil.
Og på den tiden var det å ha bil...
Men han arbeidet, og det var hans bil.
Den var gammel og stygg, og den bråkte, men det var hans.
Søndag morgen vasket han den. Polerte i vei i to timer.
Og når vi hadde spist lunsj, så bar det avsted. Hver søndag.
Vi tok ikke ferie, men hver søndag, om så det snødde, regnet...
Nei. "Om så det blåste, regnet eller snødde".
Å ja. "Om så det blåste, regnet eller snødde".
Han hadde sånne uttrykk for alle situasjoner i livet.
- Jaså? - Ja.
"Jaså?" Dette kan du jo utenat. Hvorfor alltid fortelle det samme?
Fordi man gjør sånn her i livet. Man husker det man elsker.
Ja, hun kan historien, men jeg liker å fortelle den.
Det er derfor vi husker den. For min skyld.
Hvis det er så ille, så hold deg for ørene og gå-
-og ikke vær så enerverende.
Ener-hva?
Kan du ikke det uttrykket? Det betyr å være jævlig irriterende.
Så første søndag i mai...
Eller første søndag etter 8. Mars, da har jeg jo fødselsdag...
Eller hvis 8. Mars falt på en søndag, det var bingo.
Da var det full pakke. Vi kunne kjøre i en time eller halvannen.
Jorder, skoger, gods, til og med vingårder.
Så stanset vi og spiste i det grønne, -
- eller tok en lur i gresset på det rutete pleddet vårt.
Tunfisksalat, ris, majones, hardkokte egg...
Antoine elsker den salaten ennå. Han ber meg ofte lage den.
Oi, sure miner.
Og så...
Og så om kvelden, etter den slitsomme kjøreturen, -
- så sa vi alltid: "Så godt å være hjemme igjen".
Bare behold de fancy sydenturene deres.
Flyplassene, flyene og de frekke flyvertinnene deres.
Akk ja.
Men guttene ble jo eldre, og så...
så fikk vi jo Suzanne.
Guttene hadde syklene sine og drev hver med sitt, -
- så vi sluttet med søndagsturene.
Med bare oss og Suzanne var det ikke verd det.
- Vår skyld igjen, så klart. - Eller bare min.
Du godeste!
Suzanne, det er ikke sant.
Det går bra, mor.
Jeg orker ikke dette! Skal dagen gå med slitte minner og teit musikk?
Det er jo vår sang, Suzanne. Vi danser til den til aerobic.
- Nå går vi. - Suzanne kan vise det.
- Går dere på aerobic? - Ja, bare le.
Jeg elsker den sangen. Har aldri hørt den før.
Fordi du lever i en annen verden. Det er en kjempehit.
Jeg leste om den. Den handler om Picasso som er forelsket.
Okay, jeg skjønte ikke alt.
- Kom igjen! Kom! - Nei!
Jo, løft dagen enda litt til. Imponer broren din.
La henne være.
Suzanne, kom igjen.
Kom igjen, Suzanne! La oss vise dem!
Du gjør det jo helt feil.
Kom igjen, da. Vis din gamle mor hvordan det skal gjøres.
En, to, tre.
- Det ser jo forferdelig ut, mor. - Som om du har fått slag.
Har du gjort noe annet i timene enn å legge an på instruktøren?
Ja?
Å, det er deg. Hvorfor står det "Ukjent nummer"?
Å, javel.
Nei, ikke ennå.
Jeg har bare vært her en time. Jeg kan ikke bare slenge det ut.
Det var litt vanskelig med søsteren min.
Jeg kjenner henne ikke.
Hun er så pen.
Vanvittig så mye eldre hun har blitt.
Jeg selvfølgelig også, selv om jeg ikke kan se det.
Jeg vet ikke. Etter maten, tenker jeg.
Til kaffen eller desserten, kanskje.
Når det føles som riktig tidspunkt.
Jeg tror ikke jeg blir her når jeg har sagt det.
Jeg vet ikke hvordan de reagerer.
Kanskje de ikke gråter engang.
Hør, det passer ikke så bra akkurat nå.
Jeg ringer deg.
Jeg er redd.
Jeg er redd for dem.
Greit. Ja.
Ha det.
Unnskyld.
- Unnskyld. - Nei, det var min feil.
Går det bra?
- Med meg? - Ja.
Ja. Hvordan det?
Jeg vet ikke. Du sa ikke stort siste timen.
Å, det er bare sånn jeg er.
Nei, det går bra. Hva vil du jeg skal si?
Ikke noe.
Jeg beklager det opptrinnet i stuen.
Antoine som sa at barna deres ikke interesserer meg.
Jeg aner ikke hvorfor han sa det.
Han liker å tro at jeg ikke bryr meg.
Han har sikkert prøvd å vende deg mot meg.
Vel, jeg beklager, i hvert fall.
Jeg tenkte ikke så mye på det.
Jeg er så vant til det.
Men hvorfor sier du-
-at han vil vende meg mot deg?
Bare en talemåte. Jeg kjenner jo Antoine.
Gjør du?
Unnskyld, men...
jeg forstår ikke hvorfor du sa det.
Antoine snakker ikke om deg. Særlig ofte.
Omtrent aldri.
Og når han snakker om deg...
Nei.
Jeg mente ikke å dømme. Du har rett.
Han tror...
Han tror du ikke bryr deg om det livet han lever.
Ikke om ham, meg, barna eller arbeidet hans.
Vet du hva jobben hans er? Hva han lever av?
Det er ikke kritikk.
Virkelig ikke.
Det er ikke kritikk.
Men vet du hva han gjør?
Han lager verktøy.
På et lite verksted ikke så langt borti her.
Jeg vet ikke engang selv...
akkurat hva det er.
Men han...
Han tror ikke at livet hans interesserer deg, -
-og derfor...
Han tror, føler jeg, da, at det han gjør ikke...
At det sannsynligvis ikke ville interessert deg.
Og jeg tror egentlig ikke han tar helt feil.
Men jeg kan jo ta feil. Kanskje jeg tar feil.
Kanskje.
- Men i dag håpet jeg... - Nei, nei!
Vent litt. Ikke si noe til meg.
Vær så snill.
Jeg vil helst at du sier det til ham.
Å fortelle meg...
Det endrer ikke noe. Det er ikke min rolle.
Jeg skulle ikke si noe bestemt. Vi bare prater.
Ja, men jeg er ikke så flink til å prate, og de...
De venter på meg.
- Vi ses der inne. - Ja.
- Kommer du? - Ja.
Louis, kom.
Lukk døren, så ikke Antoine ser meg.
Da får jeg høre. Jeg er nede i to-tre om dagen.
Jeg har sluttet å slutte. Det ble for tåpelig.
Holder du ut?
Ja, det går.
Tre ord, som vanlig.
Du svarer alltid med to ord, eller tre.
Som postkortene dine.
- Eller det smilet. Det lille smilet. - Kutt ut.
Har de fått snakket med deg?
Suzanne har, ikke sant?
Du vet jo at de har mye de vil si til deg.
Og nå kan de, så det gjør de.
Som folk som ikke vet når neste gang blir.
Suzanne.
Hun vet ingenting, stakkar.
Hun vet lite om deg. Hun vet ikke stort.
Hun tenker seg deg slik folk har fortalt.
Og Antoine...
Du vet hvordan han er. Han vet jo alt på sin måte.
Problemet er...
at vi er redde for tiden.
Den tiden du gir oss.
Og jeg...
Jeg innbiller meg ikke at du blir særlig lenge.
Og det er helt greit.
Men nå er du her.
Så du må tilgi.
Tilgi at de vil være...
Hva kaller man det?
Brå. Eller klønete.
- Det gjør ikke noe. - Jeg kan forestille meg dem.
De spør, og du svarer med to ord og et lite smil, -
- som du pleier. Så skuffet de blir.
Kanskje jeg ikke har to ord til svar, -
-men to ord å si.
Så heldige vi er, da.
Jeg bare tuller.
Det er ikke nok, Louis.
Det er ikke nok for Suzanne, helt til neste gang. Om det blir en.
Og Antoine...
Han blir enda bitrere.
Enda mer ute av seg over deg.
Suzanne vil gjerne flytte. Det har hun sikkert sagt.
Hun vil leve et annet liv. Langt herfra, så klart.
Og Antoine vil ha mer frihet.
Jeg kjenner det.
Han vil ikke skylde noen noe mer. Hvem? Alle i hele verden, vel.
Meg, først og fremst. Og sikkert Suzanne også.
Det er deg de vil snakke med om det.
Som om de vil be deg om lov.
Enda du aldri har likt å påta deg ansvar.
Jeg er ikke eldstemann. Jeg er ikke noen farsfigur.
Spar meg for det våset.
Ikke spill dum. Det har ikke med alder å gjøre.
Det er lov å bruke hue, da ser du det.
Alder gjør deg ikke til overhode.
Jeg var mannen i huset da jeg var barn.
Status, inntekt, flaks...
skjønnhet, talent, mot.
Det fine du er født med, eller ikke.
Må du ha det inn med teskje? Hvem er forfatteren her?
Jeg vet at du ikke kommer tilbake.
Gi dem mot. Det er det aldri noen som har gjort.
Jeg har prøvd, men ingen hører på hva jeg sier, det er som luft.
Gi dem mot, Louis.
Gi dem lov til å gjøre sånn eller sånn.
Spør Suzanne, selv om du ikke mener det, og det bare er tomprat, -
- om ikke hun kunne tenke seg å besøke deg av og til.
Si at hun kan det.
At hun har rett til det.
Bor du i homsestrøket ennå?
- Ja eller nei? - Nei, jeg har flyttet.
Hva?
- Jeg skriver til den adressen. - Jeg får posten ettersendt.
Jeg syns det er best.
Best at moren din ikke vet hvor du bor?
Det var som pokker.
Så morsomt.
Det vil si, du er morsom.
Du har ikke skjønt det ennå.
Du tror at vi ikke elsker deg. At vi ikke forstår deg.
Du har rett.
Jeg forstår deg ikke.
Men jeg elsker deg.
Jeg elsker deg.
Og det kan ingen ta fra meg.
Bare ta det. Bruk det i et skuespill.
Hvorfor er du her?
Du kan si det til meg.
Våknet du og tenkte: "Pokker, det er 12 år siden."
"Jeg stikker innom."
Vel, du ser godt ut. Det er fint.
Faen... Hvor pokker er den dritten?
Hvor gammel har du blitt?
- Jeg? - Nei, vannkannen.
Lovet være Sankt Antonius.
For kyssene, for Antonius, for maten...
og for meg.
Kom.
Lukt. Syns du jeg skal kjøpe den i julegave?
Til meg selv.
Jeg er 34.
Du store.
Da har jeg også blitt 34 år eldre.
Er det lenge? Jeg vet ikke lenger.
Du får bare gjøre det du må.
Det er sprøtt...
Nå skulle jeg gjerne vist deg et bilde av deg selv.
Du har til de grader din fars øyne, der du står.
Men nok om det.
I dag trenger vi ikke gråt eller høytidelige erklæringer.
Og dette sier jeg...
med tanke på fremtiden. Jeg tenker på fremtiden.
Men dagen kan godt slutte som den begynte.
Uten plikter, uten alvor.
Og ende bra. Ganske enkelt bra.
Selvfølgelig.
- Tosken kalte hønene sine "Denise". - Hun er jo tilbakestående.
Jeg kom inn i hønsehuset, og det var jo fullt av høner.
Jeg sa: "Så søte høner."
"Hva heter de?" Hun svarte: "De heter Denise."
Så jeg spurte: "Hvilken av dem er Denise?"
Og hun sa: "Alle heter det."
Hun kalte alle hønene Denise.
Kommer jeg til Helvete fordi jeg ler av den historien?
Hun er handikappet. Hun har Down's syndrom.
Hva hun enn har, så har hun det til gagns.
Full pakke og litt til.
Noen burde sagt at de ikke kunne hete Denise alle sammen.
Jeg liker ikke den historien.
Jeg liker den ikke. Den er simpel og utidig.
Ja, men den er morsom.
Catherine den Hellige.
- Alt i orden? - Ja da. Hvordan det?
Har du lyst til å gjøre noe annet?
Skal vi gå en tur eller spille et spill?
- Du og de jævla spillene dine. - La meg være.
Jeg vet ikke med spill, men...
Jeg kunne godt...
Hva? Det gamle huset?
- Ja. - Hva?
Han vil se det gamle huset. Jeg kan kjøre deg.
Hva vil du der? Er du dum, eller?
Han er ikke dum. La ham være. Du kan være dum selv.
Men ærlig talt, Louis, hva vil du tilbake dit for?
Har du glemt noe på rommet ditt?
Nei, jeg...
Jeg vet ikke.
Jeg er bare nysgjerrig på...
å se igjen stedet, og hvordan det har utviklet seg.
Hvordan tidens tann har forandret det-
-eller mishandlet det.
Det er ikke engang til salgs. Du kan ikke komme inn.
Jeg kom tilfeldigvis forbi forleden, -
-og det bare står der, helt forlatt.
Vil du virkelig tilbake til det møkkahølet-
- for å se hvordan tidens tann har mishandlet eller forandret det?
Kan du ikke finne på noe mer åndsforlatt vi kan foreta oss?
Det var ikke ment som noen fornærmelse, men...
Nei, åpenbart ikke.
Det tok 20 år å komme oss vekk, og nå vil du tilbake for å se-
- om vinden har lagt vissent løv pent nok på det rustne taket?
Hva faen skal vi det for?
La ham være. Han vil jo bare ut en tur.
- Jeg kan godt bli med. - Det er ikke så farlig.
- Dumt å foreslå det. - Gjett om.
Jeg vil runke i Auschwitz og skrive dikt om det.
Det holder, Antoine. Smakløst, smakløst.
Du, Louis, fortell noe, da.
Noe sladder.
- Jeg har ikke noe sladder. - Finn på noe, da.
Sladder fra bransjen.
Hvem ligger med hvem, og hvem har pult hvem.
- Du lukter røyk. - Et glass til?
- Nei takk. - Du har røkt.
Jeg har ikke noe sladder. Jeg går ikke ut lenger.
Foretrekker du heller kaffe? Jeg skulle sette på vann.
Skal dere kjøre etikette hele livet, eller?
Ikke bry deg, for faen.
Hold kjeft. Jeg snakker ikke til deg. Du hakker på meg hele tiden.
Du skal rette på alt jeg sier, ber meg holde kjeft-
- og kaller meg idiot. Ikke bry deg, og la meg i fred.
Gi dere, unger.
Hører du hvordan hun snakker til meg?
Vel fortjent, spør du meg.
- Sånn snakker du ellers aldri. - Men jeg begynner nå.
Sånn snakker jeg når du gjør meg forbanna!
Okay, jeg skjønner.
Så søtt det er. Så søt du er.
Du vil virke kul når bror din er her. Er det det?
Hun vil imponere deg.
Funker det? Er du imponert, Loulou?
Hva er det du sier? Si noe, mor!
Naboene, Suzanne.
Ta deg sammen! Det har ikke noe med Louis å gjøre!
Hvorfor må du alltid ydmyke meg? Hvorfor må du ydmyke alt og alle?
Dra til helvete!
Suzanne, kom tilbake.
- Lar du henne bare gå? - Hun kommer tilbake.
Hvorfor ...?
Takk, jeg tar gjerne en kopp kaffe.
"Takk, jeg tar gjerne en kopp kaffe."
- Antoine... - Antoine hva?
Antoine, Antoine, Antoine... Hva?! Ja, jeg heter det!
Jeg heter Antoine! Hel døgnet, hele uka!
Vel, det var kanskje ikke tidspunktet.
Jeg skulle til å si at det er hyggelig å være samlet.
Senere, kanskje.
- Unnskyld meg. - Det går bra.
Louis?
- Unnskyld. - Unnskyld.
Martine spør etter deg. Det er dessert om 30-40 minutter.
- Kommer straks. - Fint.
Unnskyld.
Hvor lenge?
Til hva?
Til du...
Til du skal...
Antoine sitter oppe alene.
Du kunne kanskje prate med ham.
Jeg kommer.
Jeg trenger en røyk. Jeg må ut og kjøpe røyk.
Du kan bare... Nei, glem det.
Jeg vet det.
Jeg kan uansett ikke foredra jålerøyken til mor.
Jeg røyker ikke særlig mye, men når jeg røyker, så røyker jeg.
Og du trenger en røyk nå.
Vil du være med? I bilen, hvis du vil, kan vi...
Hva da? Snakke?
Nei. Eller jo, kanskje.
- Ja. Jeg trenger litt luft. - Fint.
Da sier vi det.
Jeg kom ikke i formiddag. Jeg reiste i natt.
Jeg kom tidlig for å se soloppgangen på flyplassen-
-og spise på den lille kafeen.
Først ville jeg overraske dere ved frokostbordet...
men jeg bestemte meg for å vente til det passende øyeblikket.
Hvorfor forteller du meg det?
Hva vil du jeg skal si til det?
Jeg vet ikke. Jeg ville bare du skulle vite det.
Det er ikke viktig.
Jeg sa det fordi jeg ville si det.
Ikke prøv deg, okay?
- Ikke prøv hva da? - Med det der, Louis.
Ikke begynn å bable om flyplasser og frokost, -
- og når du ville komme. Jeg gidder ikke å høre på det.
Du tok altså nattflyet. Hvordan var det? Få høre.
Kom igjen.
Det gikk vel greit. Det er ikke lange turen.
Jeg bor ikke ved verdens ende, selv om dere tror det.
Det krever ikke allverden å komme hit.
Men jeg skal ti stille, hvis du ikke vil prate.
Jeg hører på deg, okay?
Kom igjen, fortell nå. Jeg skal ikke avbryte.
Så la meg høre om flyplassen og kafeen.
Jeg blir bare litt sprø av varmen.
Du har rett. Det er uviktig.
Jeg tenkte bare at du...
ville bli glad for, eller synes det var artig å høre...
at jeg spiste på flyplassskafeen. Husker du den?
Og så ventet jeg.
For ikke å komme i grålysningen og skremme livet av folk.
Jeg forestiller meg Suzanne stå og true meg med en rifle.
Hun blir så fra seg.
Hun ville snudd den feil vei og skutt seg selv i hue.
Er du ferdig nå?
All den stund jeg ventet...
"All den stund"?
All den stund! All den stund!
Mens jeg ventet, tenkte jeg for meg selv:
"Dette må jeg fortelle Antoine." At jeg ventet uten å gjøre noe.
"Bare han kan forstå det." Så nå forteller jeg deg det.
De andre ville bare bli sure fordi vi kunne vært sammen lenger.
Det var fint å sitte der alene. Du forstår hva jeg mener.
Det er akkurat sånne greier.
Det er det jeg snakker om. Akkurat det der.
Våset fra folk jeg må høre på, uten å vite om det er sant.
Jeg vet det godt. Jeg er faen ikke idiot.
Det har jeg ikke glemt om deg. Alt våset og utenomsnakket og ord-
- som skal tilsløre, så man blir helt forvirra.
Jeg fatter ikke det døyt av det.
- Du er syk, Antoine. - Er jeg? Det er du som syk.
Jeg kan fortellingen din ut og inn. Om flyplasser og kafeer.
Med alle de teite små detaljene dine.
Om mannen med frityrgryta. Lukten av fett som hang i klærne.
Og hvordan du satt mutters alene på flyplassen.
Man kunne vel høre en knappenål falle til jorden.
Og hva gjorde du? Leste du avis?
Du leste sikkert avis. Eller et sånt bransjemagasin-
- trykt på glanset papir med store, røde bokstaver.
Jeg skjønner heller ikke hvorfor du kom, Louis.
Det er ingen som forstår det.
Og det beklager du, for hvis bare vi visste det...
Da kunne du reist igjen eller bare latt være å komme.
Tror du jeg bryr meg?
Tror du jeg bryr meg om flyplassene, kafeene og magasinene dine?
Da tar du faen meg feil. Jeg bryr meg ikke.
Jeg bryr meg ikke lenger!
Det var jo ikke det du tenkte på på flyplassen.
Og du tenkte ikke på å fortelle meg om det.
Det er noe du sier for å fylle tomrommet mellom oss.
Jeg sitter her foran deg, og så dikter du bare.
Diktet du det for min skyld?
Så jeg skulle føle meg spesiell?
Så bare jeg visste at du kunne vært sammen med oss lenger?
Det var ikke det du tenkte, for du kjenner meg ikke.
Og man deler ikke noe med mennesker man ikke kjenner.
Har vi noen gang kjent hverandre?
Du sa det fordi du ikke visste hvordan du skulle gripe meg an.
Du tenkte:
"Jeg har studert, levd og skrevet. Jeg kan alltids håndtere han der."
Det er ofte, det, at folk ikke vet hvordan de skal håndtere meg.
"Han Antoine må du lære å håndtere."
Som om jeg er et dyr i et bur som de må lokke med en kjøttbit.
Det var det du drev med på flyplassen.
Du pønsket ut en taktikk for å håndtere meg.
Men jeg har ikke lyst.
Jeg vil ikke være med på det.
Hva vil du her?
Jeg vil ikke vite det! Jeg vil ikke høre det.
Du er her, eller ikke. Ikke mitt problem.
Du kan komme eller gå. Det raker ikke meg.
Ikke alt du gjør er fantastisk, i det lille livet ditt.
Du satt der på flyplassskafeen og tenkte ikke på noe.
Du satt der med den jævlige kaffen og tenkte ikke på meg eller andre.
Du bare satt der og levde møkkalivet ditt, -
- så slutt for faen med å belemre oss andre med det!
- Antoine... - Nei.
Jeg vil ikke være her. Jeg vil ikke høre på deg.
Jeg er redd. Fornøyd nå?
Dere skulle alltid fortelle meg alt. Og jeg må alltid høre på.
Men jeg liker ikke å høre, og jeg liker ikke å snakke.
De som ikke sier noe er så gode til å lytte, sier de.
Men jeg holder kjeft så folk skal la meg være i fred.
Skjønner du det?
Gjør du?
Jeg skjønner.
Ypperlig.
Pierre døde forresten forrige uke. Av kreft.
- Pierre? - Jolicoeur.
Pierre Jolicoeur. Din Pierre.
Jeg får hjelpe til med desserten.
Antoine, er det deg?
- Hvor kan de være? - Hva?
- Hvor er alle de andre? - Aner ikke.
Her, hold denne, mens jeg...
Jeg syntes jeg hørte noen.
Skal jeg hente de andre? Jeg tror det var Antoine.
De kommer når de er klare. Hjelp meg med dette nå.
- Jeg forstår ingenting. - Hva?
Tror du du er den eneste?
Du er pen når du smiler.
Tror du vi er de eneste som ikke forstår noe? Tror du mor fatter noe?
Ingen forstår noenting.
Det er det fine med det.
Jeg tror Antoine og Louis kranglet.
Sier du det?
Antoine!
Kommer.
Det var ingen store dramaer. Så mye husker jeg da.
Det var ingen tragedier, ikke noe svik, ingen mord.
- Hvorfor unngå oss da? - Han tenker ikke på det.
Han føler ikke noe behov for oss. Han vil være fjern.
Selv når han sitter oppe i stuen er han fjern.
Han er den ulykkelige, som har gått glipp av alle årene.
Og livet gikk bare videre, som det gjør det i dag.
Som i bøkene.
Du velger å være ulykkelig fordi det er lettvint.
- Velg heller å være lykkelig. - Lett å si.
- Det er snart over uansett. - Er det? Hvorfor det?
- Godt. - Ja!
Forretter, hovedretter, snacks og så videre, nei.
Men dessert, der er jeg best.
Jeg...
Det er noe jeg vil si. Flere ting, faktisk.
Jeg kommer igjen. Jeg skal komme oftere.
Og skrive.
Jeg skal skrive mer. Oftere og lengre.
Fordi...
jeg angrer.
Jeg angrer på all tiden jeg har kastet bort.
Suzanne, hvis du vil, er du velkommen hos meg.
En helg, eller en uke. Det avtaler vi.
Og Antoine.
Kanskje vi kunne spise middag og fortsette samtalen.
I ro og mak.
- En dag du har tid. - Jeg er opptatt på jobben.
En helg?
- En helg. - Helgene er like...
Alle kan vel overleve en helg, Antoine.
Det kan du. Det har du krav på.
- Du elsker jo byen. - Elsker jeg byen?
Ja, du elsker byen.
Men nå må jeg dra.
Hva driver du med?
Alle hygger seg, men ikke Antoine, nei.
- Eller rydder du av? - Neppe.
Hva er det med dere to? Er dere fulle? Eller rusa?
- Har dere røkt noe? - Han er vant til det.
Kom, jeg kjører deg. Du skal ikke bruke mer penger på drosje i dag.
- Ikke med en gang, vel? - Sa han ikke det?
Nei. Du blir vel til middag?
Da må jeg ha misforstått noe. Sa du ikke at du hadde en avtale?
- En avtale i kveld. - Er du gal, Antoine?
Nei, jeg hører etter.
Han skal dra, så jeg tilbyr å kjøre ham.
Og flyplassen ligger 40 minutters kjøring fra mor, ikke sant?
- Det stemmer. - Så henter jeg ungene etterpå.
Sa du 40 minutter? Når kjørte du til flyplassen sist?
Du har aldri vært der.
Jeg er der hele tiden! Julien bor i nærheten.
Okay, da tar det en time eller halvannen.
Bare han ikke tar drosje igjen.
Det er ikke det det handler om!
Louis, jeg forstår ikke. Skal du dra?
Jeg kan kjøre deg i kveld, eller i morgen.
Sover du her kan du få frokost.
- Hva er det du skal? - Ja, hva skal du?
Er det virkelig så viktig?
Kan det ikke vente?
Ærlig talt, det er jo søndag.
- Du sa det var ikke kunne vente. - Ti stille!
Hva er problemet?
Nå som vi hadde det så hyggelig.
Og så plutselig, bang!
Hvorfor, Louis?
Hvorfor?
Fordi...
jeg har en avtale.
Fint, takk, kom nå.
Slipp ham, Antoine!
- Hva er det som foregår? - Jeg tar det selv, Antoine.
Hva er det for et sirkus? Har dere gått fra vettet?
Han må bare rekke flyet.
Men vi har da tid til å si ha det?
Jada, men sett i gang. Ha det!
For to sekunder siden satt vi og spiste i fred og ro.
Vi hadde det så hyggelig, og så kom du flyende.
Du ødelegger alt!
Jeg advarer deg, dette skal jeg ikke glemme.
Broren din prøvde å... Jeg forstår det ikke.
- Det er greit, mor. - Kom nå, farvelkyss.
Jeg skal kjøre ham. Louis, la meg kjøre deg.
Suzanne, hold opp! Jeg kjører ham!
- Vi kan ikke kjøre som en... - Som en hva? Si det!
Jeg kjører ham, basta. Jeg er tilbake om en time.
Du kan være så ekkel.
Du hører det ikke selv engang.
Hvordan du sårer ham. Hvordan du snakker til meg. Og til din kone!
Du er en drittsekk.
- Så forsvar meg, da! - Selvfølgelig gjør hun det!
Suzanne...
Jeg forstår det ikke.
Får jeg besøke deg?
Kom igjen, Louis. Louis!
Ha det, Catherine.
Slipp ham! Er du vanvittig?
Hva faen har jeg gjort?
Det du gjør er at du ødelegger våre jævlige liv-
- og vår jævlige dag med Louis så dum og brutal som du er.
- Brutal? Jeg? - Ja, du, så klart.
- Antoine... - La meg være!
Hiss deg ned. Det gjør ikke noe.
Hiss deg ned. Ikke vær så brutal.
Jeg er ikke brutal. Jeg prøver å hjelpe.
- Antoine, du er ikke brutal. - Nei, og du er godheten selv.
Du er både brutal og dum!
Du vet ingenting. Du fatter ikke en dritt, din purke.
Du skal bare holde kjeft!
Nå er det nok! Jeg forbyr deg å snakke sånn til din søster.
Okay, vet dere hva? Klar dere selv.
Fiks det, dere. Jeg har driti meg ut, som alltid.
Så vær så god, Louis. Vær så god, få høre. Vær så god!
Nei.
Han sa: "Nå må jeg dra". Det var akkurat det han sa.
Er det min feil likevel? Er det min feil, for faen?
Jeg er dritlei av at dere tror jeg er en idiot.
Det var ikke noe galt i det jeg sa eller gjorde.
Kom, så går vi.
Det er ikke greit at dere alltid behandler meg som et utskudd.
Det er urettferdig! Det har dere ikke rett til!
Det er ikke greit at dere alltid rotter dere sammen mot meg!
Ikke gråt, Antoine.
- Jeg dreper deg! - La være!
Ikke rør ham, Louis. Antoine...
Antoine, kom hit. Slipp ham. Ikke rør ham.
Det er over nå.
Kom.
Det er over.
Neste gang skal vi være bedre forberedt.
.:: Www.HoundDawgs.org::. .:: Newest NORDiC RETAiL!::.
Til minne om François Barbeau.
Oversettelse: Tron Furu Scandinavian Text Service 2017